De niño, Pierre-Louis, de Lorient, ya navegaba con su padre. Fascinado, se formó en navegación. En 2017, lanza el proyecto Vogue con un Crohn. Sufriendo la enfermedad de Crohn desde hace 16 años, lucha por dar a conocer este tipo de enfermedad. Hoy, a sus 23 años, a los mandos de su Class 40 #135, ya prepara su primera Route du Rhum... después de terminar 11º en la última Transat Jacques Vabre de 2019.
La vista
Tengo un recuerdo muy vívido e increíble de la visión. Fue durante la cuarta etapa de la Solitaire du Figaro en 2018. Volvía a subir hacia Saint-Gilles-Croix-de-Vie. Y allí, vi que el mar se volvía fluorescente. Te lo aseguro: fluorescente. Fue aún más sorprendente para mí, ya que la vista no es el sentido que más utilizo durante las carreras, en todo caso no tanto como en tierra. En una noche sin luna, por ejemplo, no es ella la que puede ayudarme a adivinar lo que viene hacia mí. Así que uso otros sentidos... En resumen, en el agua alrededor del barco, el plancton bioluminiscente ha iluminado extrañamente el mar. Me pareció extraordinario Tanto más cuanto que los delfines se invitaban a sí mismos a este momento único: nadaban bajo esta luz y se volvían también fosforescentes... Me acerqué a la proa de mi barco para admirar el espectáculo. Incrédulo, me froté los ojos, pero no, definitivamente no era una alucinación en absoluto Estaba bien acompañado por una especie de estrellas fugaces en este vasto mar que parecía un cielo sumido en una noche enigmática..
El toque
Ese sentido, a medida que te involucras más y más en las carreras oceánicas, te da sensaciones cada vez más abruptas y violentas, me parece. En los primeros días, el barco está limpio, la ropa sigue siendo bastante suave, las cuerdas también se ablandan para mantenerlas flexibles... Pero poco a poco, a medida que pasan los días y cambian las condiciones meteorológicas, la sal y la transpiración vienen a cambiar las cosas: todo se vuelve más áspero y seco. Poco a poco, el tacto se vuelve más duro. Mi vellón, por ejemplo, cuyo material es muy suave al principio, después de cinco o seis días de carrera, se transforma... El mástil también. Al principio, la fibra de carbono de la que está hecha es perfectamente lisa. Bajo tus dedos, se desliza. Pero después de una navegación agotadora, cuando el viento y el mar se levantaron, ya no es así: el rocío arrojó sal por todo el barco y las velas. Y cuando, una vez que las condiciones de navegación se han calmado, voy a maniobrar al pie del mástil, puedo sentir la tormenta bajo mis dedos. La aspereza que ha dejado. Se me han doblado las manos, esta costra irregular de sal que se ha asentado. ¡Como si los guijarros se hubieran metido en el mástil y la lona! Y estos bultos se quedan ahí, nunca se quitan del todo. Frotar para intentar sacarlos es inútil. Mis dedos vuelven a encontrarlos y los sienten cada vez más, sin duda porque a medida que avanza la carrera, también se vuelven más sensibles, ya que se dañan durante las maniobras y con el aire del mar. La rudeza se convierte en su día a día durante la carrera.
Audiencia
Ese es el significado más importante para mí. Especialmente durante las carreras oceánicas. Con el paso de los días, incluso ocupa el lugar de la vista. Me muestra el ambiente general a bordo. Cuando corro a dos manos y descanso en la cabina, consigo captar con precisión lo que ocurre... ¡sin verlo! Escucho los ruidos más bien suaves que provienen del agua que corre contra el casco, el que también hace el piloto automático, que me indica si está forzando o no, si las velas están bien puestas o no. También están todos los chirridos y sonidos estridentes que aumentan cuando se avecinan condiciones de navegación más difíciles. De hecho, ¡creo sinceramente que escucho mi barco más que lo miro! También detectamos elementos externos... Recuerdo muy bien mi primera noche de transatlántico a dos manos. Mi compañero y yo estábamos en el camarote y oímos golpes en la cubierta superior. Realmente nos preguntamos qué estaba pasando, de dónde venía ese extraño sonido y cuál era el problema. Fue por la mañana, cuando encontramos cuatro o cinco peces voladores en la cubierta, cuando lo entendimos Habían caído en el barco y llevaban un rato luchando, saltando como podían. Y los habíamos oído aletear... No estoy seguro de que esa palabra exista, pero realmente describe ese ruido en particular
Prueba
A bordo, comemos muchos liofilizados y comidas preparadas, ¡no cocinamos! Por eso, cuando navego a dos bandas, hay un momento que aprecio especialmente: es cuando llevo horas al timón y mi compañero se pone a preparar un buen plato en el camarote, un pato confitado, por ejemplo... También recuerdo, en este tema del gusto, nuestra llegada a Salvador de Bahía. Nos recibieron con una bandeja de suculentas frutas exóticas locales: ¡un verdadero renacimiento para nuestras papilas gustativas! Porque en el mar, en el menú, es más bien almidón, barritas de cereales... no son productos muy frescos, a decir verdad. Y cuando los tenemos, es al principio de la carrera, ¡y nos los comemos rápidamente! Luego está la dieta por ese lado: pasamos 15 días sin poder disfrutar de fruta o verdura fresca. Entonces, nos resignamos y sólo soñamos con tener algo fresco y jugoso en la boca... Cuando llegamos, además de la alegría de haber cruzado un océano, por supuesto, de haber terminado la carrera, redescubrimos de repente el intenso sabor de estas frutas y sus zumos. Una bandeja así, fue una verdadera delicia para mí. Devoré papaya, uvas, melocotones, piña, sandía, melón..
El sentido del olfato
Hasta ahora, el olor más intenso que he tenido que respirar a bordo es el del pescado. ¡Vuelvo a los volantes! Porque después de recoger los que habían aterrizado en la cubierta por la mañana temprano y devolverlos al agua, siempre olía fuerte, muy fuerte, a pescado. De hecho, al cabo de tres días, encontramos algunos que se habían colado en las velas o en una bañera en los extremos, entre las cuerdas... Y ahí fue nuestra nariz la que nos llevó a encontrarlos: ¡una verdadera búsqueda del tesoro olfativo! No es muy frecuente que utilicemos tanto nuestro sentido del olfato durante una carrera. Normalmente, una vez en el mar, uno se acostumbra al olor del mar abierto, que no es muy variado, hay que decirlo. En cierto modo, dejas ese sentido en suspenso. Por eso, cuando, excepcionalmente, diferentes fragancias vienen a hacer cosquillas a tus fosas nasales, probablemente puedas olerlas más intensamente: por ejemplo, los humos que siguen al paso de un buque de carga, aunque ya esté lejos, ¡puedes olerlos muy bien! De hecho, todos los olores de la contaminación en tierra son más intensos cuando se huelen desde el mar, creo. También tengo recuerdos más agradables. El olor de la tierra en particular. Llevábamos diez días en la Transat Jacques Vabre. Habíamos llegado al archipiélago de Cabo Verde y al pasar por el medio de sus islas, olí, sentí... ¡difícil, me parece, describir este olor, que recuerdo rico e intenso! Algo muy leñoso, como estar en un bosque, un sotobosque... A medida que nos acercábamos a Salvador de Bahía, al final del transat, era el olor de la tierra negra, profunda y fértil, y de su frondoso bosque lo que llenaba nuestras fosas nasales. Y luego, más cerca de la costa, a la altura del puerto, la más humana de las cocinas y parrillas tentadoras..
¿Y el miedo?
Fue durante la Transat Jacques Vabre. Y ese miedo era el miedo a rendirse. No es un miedo de pánico, no es un rayo, sino un miedo duradero, continúa. Y vinculado a la energía, ¡casi tan vital como el agua dulce a bordo! Déjeme explicarle. En nuestras embarcaciones de competición, la energía la suministra un motor como el de un coche, pero también otros dispositivos: los paneles solares, que requieren suficiente luz y, por tanto, sólo funcionan durante el día; un aerogenerador, que requiere viento y que puede ser engorroso y frágil; un hidrogenerador, que es una pala que gira en el agua con la velocidad de la embarcación (una especie de turbina eólica submarina); y la pila de combustible, el metanol, que requiere llevar este producto líquido a bordo. Nuestro barco está equipado con esta última fuente de energía. Tenga en cuenta que todos ellos son medios de producción lentos. Suministran una baja intensidad de corriente y no están diseñados para recargar las baterías, sino sólo para limitar su descenso. En resumen, no son capaces de alimentar por sí solos todos los instrumentos de navegación. Normalmente, una vez que se sale del puerto, se dejan estos medios auxiliares de generación de energía en funcionamiento, lo que ralentiza las baterías. Y dejas el pontón con las baterías llenas. Cuando bajan demasiado, se pone en marcha el motor durante una hora, lo que hace que las baterías lleguen al 100%. Pero nos fuimos con las pilas gastadas y vacías. Así que rápidamente perdieron su cargo. Nuestra pila de combustible generaba energía y ralentizaba el descenso de las baterías, pero como estaban en mal estado, ya tenían muy poca carga para volver a arrancar el motor. Por lo tanto, tuvimos que cortar todos los instrumentos del barco y esperar a que la batería se recargara a su propio ritmo, es decir, lentamente, ¡y a que el motor se reiniciara finalmente! Durante horas navegamos a la antigua usanza... Nos turnamos en el timón con mi compañero. Y tengo que admitir que no podríamos haber seguido mucho tiempo en esa posición. Fue entonces cuando la ansiedad creció, realmente. Sinceramente, abandonar por una avería es concebible para mí, pero por un problema de batería... Te puedo decir que cuando, con mi compañero de equipo, oímos el motor... ¡sí, podría haber sido por la audiencia, ese momento! -, ¡gritamos de alegría!
