Nacido en Ginebra (Suiza), pasó su infancia, desde los dos años, en un barco. Era el barco de sus padres, amarrado en Port Noir, en el lago de Ginebra. En 2001, la familia se embarca en una vuelta al mundo... ¡que durará once años! Siendo aún muy joven, renovó su primer 6,50, y en 2013, terminó 11º en la Mini-Transat. Terminó en el puesto 21 en la última Transat Jacques Vabre, esta vez en la clase IMOCA.
La vista
En septiembre de 2019, participé en la Défi Azimut, una regata a dos bandas, para preparar la Transat Jacques Vabre. Estamos en la costa de la isla de Groix. Es el último día. Es una lucha. El cansancio es cada vez mayor. Los ojos que protegemos tras las gafas de sol. El mar es suave. El viento es ligero. La niebla se corta con un cuchillo: ¡ni siquiera podemos ver la cabeza de nuestro propio mástil! Todo es blanco-gris a nuestro alrededor... Al amanecer podemos ver, más que ver realmente, otro barco cercano: a través de la niebla podemos ver un fragmento coloreado del casco. Podemos distinguir la escorrentía del agua partida por la proa, los ruidos procedentes de las maniobras... ¡Sólo podíamos imaginar todo el resto del barco a nuestro alrededor! Durante cuatro horas, jugamos con él, al gato y al ratón, en esta espesa niebla que nos camufla a ambos. Intentar controlar a un oponente casi invisible no es tarea fácil Me pareció increíble la sensación de no poder confiar en mi vista y tener que concentrarme en mi oído para "ver" algo
De hecho, era un poco como estar en un avión y atravesar las nubes: hay una masa de niebla que poco a poco se va aclarando, para finalmente despejarse por completo, en poco tiempo y distancia. Sucedió 200 metros antes de la línea de meta. Entonces, el viento volvió a levantarse de repente y vimos a Groix por delante. Y a nuestro sotavento, a babor, el otro barco intentaba, como había hecho en la niebla, pasar a sotavento de nosotros, pero nosotros lo impedíamos. Sabíamos que era un IMOCA, un IMOCA de nueva generación, ¡lo que nos impresionó! A la menor ráfaga, parecía querer despegar, y nosotros se lo impedíamos. Se volvería a caer. El final de la historia es bastante agradable -para nosotros, quiero decir-, ya que nos hemos adelantado
El toque
Mi recuerdo más vivo, creo, en ese sentido se remonta a la llegada de la Vendée Globe en febrero de 2017. Tuve la suerte de participar y completar esta vuelta al mundo a bordo del barco de mis sueños: el Super Bigou, el primer barco de Bernard Stamm. De niño, creo que ya estaba enamorado de este barco Era un poco inexplicable. Pero lo encontré, comparado con los otros barcos, algo más, algo especial. Sin duda, sus formas un poco vintage, tan originales, y, al fin y al cabo, adelantadas a su tiempo. Y luego, su historia épica, ciertamente también me fascinó: su construcción por un grupo de amigos, su retiro en la Vendée Globe, su estancia en un muelle de Estonia... ¡Pero esa es otra historia! Volvamos a la mía. Esta vuelta al mundo fue mi última navegación en el Super Bigou. Así que cuando crucé la línea de meta, le di una pequeña palmadita en la espalda para hacerle saber que era el final de nuestro viaje juntos, para darle las gracias. Bajo mi palma, su francobordo, cansado de una vuelta al mundo, pero todavía plano y redondeado: tenía algo que acariciar. La palma de mi mano resbaló sobre ella: sólo había sal y agua para frenarla. Me despedí de él...
Audiencia
Es un recuerdo agradable y duro que te confío. Durante la Vendée Globe, navegamos por los mares del Sur profundo, donde los elementos desatados se encargan de lo más duro... ¡Usted, y sus oídos! El casco del barco, en particular, golpea con fuerza el mar y hace de caja de resonancia. En resumen, vives en un enorme barullo. Y cuando aterrizas, estás atento al más mínimo ruido en este estruendo que podría advertirte de un posible problema. Al final te acostumbras a todo. Pero cuando estás navegando por la costa de Brasil y no hay viento durante casi dos semanas, puedes oír cada pequeña ola en el casco cuando decide soplar un poco. Cada golpe de los sables de la vela mayor que vacila entre inflar y desinflar. El chirrido del cuello de cisne, que está lleno de sal pero ya no tiene grasa. La botella de agua rodando por el fondo de la cabina. En definitiva, esos pequeños ruidos y otros que antes no oías porque el ambiente era muy ruidoso y que, en ese momento, recuerdas a tu buena memoria, los percibes porque el silencio se ha impuesto. Y ese silencio, en el que esos sonidos saltan a mis oídos, me perturban, incluso me estresan, lo reconozco: me dicen que no avanzo. Incluso mi sueño se ha resentido... ¡Al final me resulta más fácil dormir con mal tiempo que con menos!
Prueba
Estaba a 100 millas al norte de Guadalupe durante la Route du Rhum 2018, después de 14 días de carrera. Faltaba una hora para el anochecer. Por desgracia para mí, había perdido mi spinnaker y estaba navegando a vela sólo con mi pequeño gennaker. Y los daños continuaron: entonces se rompió el amarre de la driza mayor y la botavara cayó sobre la cubierta. Todo lo que tuve que hacer fue subir a la cima de mi mástil de treinta metros para desbloquear la driza en la parte superior y luego izar la vela mayor. Viento de 15 a 18 nudos y un oleaje de tres metros. Por eso, me sacudían constantemente. Después de mucho esfuerzo para subir, sujetarme y reparar, volví a bajar y fue entonces cuando puse el pie en la cubierta y fue entonces cuando me entró ese desagradable sabor pastoso en la boca, tan peculiar y que se parece un poco a la sangre. Mi cuerpo debió de relajarse en ese momento, el estrés debió de remitir y ese tipo de mal aliento llegó a mi boca Antes, estaba concentrado en esta cuerda para recuperar... Sobre todo porque sabía, aunque no lo viera, que estaba navegando cerca de otro competidor, Stéphane Le Diraison. ¡Y ni hablar de que pasara por delante de mí! Este sabor me aguantó mientras arriaba la vela, 90 kg de todos modos... Una hora en total. Cuando todo terminó, me desplomé de cansancio en la cabina. El barco empezó a coger velocidad. La botella de coca-cola pasó. Quitarse el mal sabor de boca, qué alivio... ¡sin duda amplificado por el hecho de que había conseguido mantener mi plaza!
El sentido del olfato
Cambiaré la competencia por esa sensación de infancia... ¡si no te importa! Fue en 2001, cuando tenía ocho años, y mi familia se había embarcado en una vuelta al mundo en un velero de casi doce metros de eslora, un Long Vent 40. Llevábamos 18 días cruzando el Atlántico. Cincuenta millas por delante de nosotros: Martinica. Por supuesto, entonces no podíamos verlo... ¡pero sí sentirlo! Los vientos alisios soplan, a unos 15 nudos, a toda máquina en nuestras velas de tijera. Y contra este viento, de repente, en el espacio de dos horas, surgió, de esta tierra todavía invisible, un denso olor a tierra húmeda... Me viene a la mente, cuando pienso en ello, la imagen de un jardín recién regado, y el perfume fresco y puro que viene a cosquillear tus fosas nasales entonces. Una noche entera, ha embalsamado el aire, aunque siga siendo marino. Toda la familia estaba realmente divertida y asombrada: nunca imaginamos que pudiéramos sentirlo desde tan lejos..
¿Y el miedo?
En 2010, mi padre y yo decidimos cruzar el Pacífico a dos manos: un reto náutico, un delirio entre nosotros un poco atrevido visto en retrospectiva, una especie de entrenamiento para mí también para el futuro. En resumen, a mediados de diciembre, partimos hacia la etapa Nueva Zelanda / Nueva Caledonia. Nuestro barco, que sigue siendo el de la familia y tiene 35 años, no está equipado con nada: ni enlace por satélite, ni previsión meteorológica, ni siquiera un piloto automático. A tres días de la llegada, la cola de un ciclón nos sorprende: 50 nudos de viento, 10 metros de olas. Nada dramático para nosotros entonces: conocemos el barco, sólido, nos conocemos a nosotros mismos, bien. Reducimos la superficie de la vela y la tomamos. Hasta que el barco empieza a comportarse de forma extraña, cuando se siente algo raro en el timón, cuando se oyen ruidos inusuales... Es cuando abrimos la bodega del barco cuando entendemos de dónde viene todo: el tope superior de la mecha del timón amenaza con soltarse... Y casi al ritmo del oleaje, el casco gira alrededor del timón, que se mantiene en línea con el eje. En resumen, ¡las cosas se están desmoronando! El agua también está empezando a penetrar en la bodega... Fue entonces cuando pensamos que podría ponerse caliente para nosotros. Lo entendí claramente cuando mi padre me puso la baliza en las manos y me dijo que la activara si era necesario. Él, al que siempre había visto tranquilo y positivo a bordo, ¡lo encontré incómodo! Se apresuró a entrar en la bodega: tenía que hacerlo -¡simplemente! - bloquear esta habitación, para salvar el barco. Sacó todas las herramientas: amoladora, taladro, generador... En la cabina, dadas las condiciones de navegación, todo valía. Pero al final, y muy afortunadamente, el trabajo de bricolaje de mi padre se mantuvo. Tanto es así que no creo que el barco haya sido mejor reparado desde entonces. En definitiva, una vez calmados, pudimos celebrar... ¡la Navidad! Sí, ese día, todo estaba allí: la tormenta, la rotura, las reparaciones... y la fiesta. Un poco de ron estaba en orden, ¿no? Lo cual disfrutamos, riéndonos de nuestras aventuras.
