Fue con su padre bretón y su primer barco, un Ovni 25, que Mathieu se introdujo en la navegación. Autodidacta para la navegación, estudió ingeniería aeronáutica en Montpelier. Ahí es donde empezó a correr. En 2008, se lanzó a las carreras oceánicas. Y en 2019, en la Transat Jacques Vabre, donde termina la 14ª clase 40 y la 1ª cosecha.
La vista
Lo que me viene a la mente es un recuerdo del convoy. Y no es reciente. Pero es una imagen que me impactó. Era mi tercera carrera oceánica en un mini 6.50. Fue la Copa Hexis Le Grand 8 - Solitaire, una vuelta de 300 millas, cuya salida y llegada tuvo lugar en La Grande-Motte, en el Hérault. Nos llevó hasta la frontera española. En el camino de vuelta, al pasar Frioul, donde había un fuerte viento de Mistral, me enteré de que la carrera se había detenido... En lugar de volver, preferí continuar hacia La Grande-Motte para entrenar, ante este viento tan fuerte. No me arrepentí... La noche llegó cuando estaba fuera de Port-Camargue. Entonces el viento se calmó. Sólo lo suficiente para que saque mi gennaker. La luz y los colores eran magníficos entonces. A lo lejos, el sol, muy suavemente, se sumergió más y más en el mar. El barco navegaba por su cuenta en agua clara y anaranjada. Hacía seis o siete nudos, sin esfuerzo. El bauprés, la cuerda que sujeta el bauprés para izar el spinnaker, estaba cortando silenciosamente a través del agua. A veces el barco era golpeado ligeramente por las olas. Me encantan estos momentos de completa serenidad. También estoy muy feliz esta vez, ya que he ganado la carrera
El toque
Las velas, especialmente el spinnaker: eso es lo que me viene inmediatamente a la mente. Cuando los sacas de sus bolsas, los tomas en tus manos, y sientes una especie de tela crujiente bajo tus dedos. Como sabemos que son frágiles, los manejamos con cuidado, por supuesto. Especialmente cuando son nuevos. Pero también es importante tocarlos para evaluar su estado, para encontrar posibles agujeros, por ejemplo. Bajar una vela es, por lo tanto, una operación que requiere que usted se concentre en ese sentido también. Otro objeto que toco suavemente: el timón, por supuesto Estas sensaciones pueden cambiar mucho a lo largo de una carrera. Por ejemplo, cuando atraviesas los Doldrums, esa zona muy perturbada de convergencia intertropical, donde los vientos alisios pueden bloquearte durante mucho tiempo alrededor del ecuador, y realmente te cansan. Llueve tanto que es difícil de secar: las manos se vuelven como si estuvieran arrugadas y se debilitan. Y entonces, el toque no tiene nada que ver con lo normal
Audiencia
Es lo contrario del ruido del que te voy a hablar. El silencio... El silencio después del desmantelamiento. Es 2014, y estoy navegando con mi padre en un mini 6.50. Estamos a favor del viento bajo el spinnaker. El viento es de 20 a 35 nudos y estamos haciendo de 15 a 17 nudos. Va rápido y el ruido ambiental que hace el barco se corresponde. ¡Fuerte! De repente, mientras intento bajar, el mástil se cae. Y luego, nada... quiero decir, el nivel de ruido. No hay más ruido. El viento ciertamente todavía hace ruido. Pero nada de la jarcia, la cubierta, el casco... Y, esta impresión de silencio, comparada con el momento anterior, de repente, todavía la recuerdo... Esta noción de ruido generado por un barco es muy interesante para los patrones. Cada barco tiene su propia jarcia, su propio casco, y por lo tanto su propio comportamiento frente a los elementos... ¡su mecánica de sonido! Cuando cambio de barco, descubro uno nuevo, me acostumbro a él, detecto los ruidos habituales, para detectar mejor de oído los que no son... Cuando cambié a la clase 40, he aprehendido nuevos ruidos ligados a la vibración de la jarcia bajo tensión de este tipo de barco. También escuché los golpes, mucho más fuertes que en mi anterior barco, del casco contra el agua cuando choca. Y confieso que no estoy contento con este tipo de sonido: en 2011, cuando me hundí por un OVNI - ¡un objeto flotante no identificado! -Por supuesto que escuché un sonido similar. Desde entonces, he estado al menos atento a estos choques de sonido... ...y a menudo me pregunto si no fue un OVNI el que me golpeó de nuevo
Pruebe
¡Recuerdo muy bien mi primer plato liofilizado! Fue en 2008, tenía 20 años: mi primera carrera en un mini 6.50, como compañero de equipo, en Marsella. Estaba en una pequeña nube. Tan feliz de estar allí, simplemente. Con mi compañero de equipo, decidimos hacernos algo de comer. En el menú: pastel de pastor liofilizado. Bueno, bueno... Bueno, hoy en día es mucho mejor liofilizado, pero en ese momento estábamos en el comienzo de esta técnica y... De todos modos, no me pareció muy bueno, debo decir. Añade a eso el hecho de que mi compañero de equipo no había puesto suficiente agua ese día, y puedes adivinar cómo me veía. Al final, nos encontramos tragando polvo, como la arena, que nos llenó la boca, la secó y casi nos asfixió Ahora, cuando preparo un plato de este tipo, puedo decirles que lo revuelvo con fuerza y convicción, y que no dudo en añadir agua tan pronto como sea necesario. En los platos liofilizados, prefiero el arroz pilaf: cuando abro la bolsa, este buen olor deleita de antemano mis papilas gustativas... Pero son los platos esterilizados, que se han desarrollado mucho desde entonces, los que más uso: pueden ser muy buenos, como la salchicha de rúcula, un sabroso plato de la Isla de la Reunión. En un momento, recuerdo bien, era fan de la Nutella y los panqueques de crema de castañas... ¡no ambos al mismo tiempo! Solía llevar algunos en bolsas de plástico y los untaba en el pan a mi antojo. Pero lo que prefiero hoy es salado: salchichas, patatas fritas, un pequeño vaso de cerveza si no está muy caliente, o Coca-Cola... ¡me hace un aperitivo ideal durante la carrera!
El sentido del olfato
Durante la Mini-Fastnet, una carrera a dos manos en 6,50 que ofrece un bucle Douarnenez - Fastnet Lighthouse (Irlanda) - Douarnenez, estuvimos entre las dos o tres mejores tripulaciones. Satisfacción, por lo tanto, tanto más cuanto que las condiciones climáticas eran buenas. Pero en medio de la noche, el viento bajó. Luego dudamos en acercarnos a la costa inglesa, Land's End en la Cornualles Británica para conseguir una brisa nocturna. Hasta nosotros llegó un olor a vaca, a tierra, bastante fuerte. Pero, extrañamente, no nos dejó una impresión tan franca y limpia... como nos hubiera gustado. Pero decidimos ir a la costa. Pero, treinta minutos más tarde, como para probar que teníamos razón, ¡no olimos nada! Era una mala señal. Acordamos entonces que no tenía sentido quedarse allí. Nos distanciamos de los demás competidores, que nunca pudieron aprovechar esta brisa tan esperada, que al final fue inexistente. Esta sensibilidad al movimiento de las masas de aire que mi compañero de equipo, un piloto de parapente, y yo, un fanático de los planeadores, nos ayudó mucho!
¿Qué hay del miedo?
El miedo tiene un interés en las carreras: representa una salvaguarda en cuanto a los límites que no se deben sobrepasar. Creo que todos hemos tenido miedo de romper una vela, de chocar con un OVNI, de pasar por una gran depresión... Pero es este miedo el que nos obliga, cuando el peligro está presente, a poner en marcha un enfoque de protección, un armamento adaptado al barco, que nos empuja a anticiparnos imaginando soluciones. Sin este miedo, no seríamos capaces de lograr todo eso, estoy convencido. ¡Es lo que nos permite afrontar el peligro! Es constructivo desde mi punto de vista. Además, creo que rápidamente lo convertimos en emoción, adrenalina.
Recuerdo, a mi regreso de la Transat Jacques Vabre 2019, haber experimentado un momento así. Era el 22 de diciembre, el viento ya alcanzaba los 55 nudos, y nos dijeron que lo forzaba a 65 nudos. No estamos en el mar, lo que probablemente habría sido menos problemático para nosotros. Estamos a la vista de Barcelona, donde tenemos que hacer una parada. Así que me pregunto cómo nos las arreglaremos para bajar las velas con seguridad en estas condiciones climáticas, tan cerca del puerto, y en una zona donde navegan tantos barcos de carga. Como la vela mayor se resiste, termino colgando de las cuerdas... Y ahí, el viento, el ambiente, mi posición, se combinaron... ¡y me asusté! Cuando me hundí, fue diferente: no estaba realmente asustado, ¿o no era el mismo miedo? Estaba muy tranquilo, como si me estuviera preparando psicológicamente para... Era un OVNI, un objeto flotante no identificado, que se llevó lo mejor de mi barco. Me hundí... y he estado en el fondo del agua durante diez horas con los restos de mi barco. Un carguero se acerca, escoltándome fuera de las olas. Eventualmente, me subo al barco que me llevará a la carrera. Allí, a pesar del cansancio, me mantengo en vilo, relatando las maniobras, el estrés, todo lo que me ha sucedido... experimento una especie de último subidón de adrenalina. Luego me meten en la cabaña espartana donde me quedo dormido. Tres o cuatro horas más tarde, no lo suficiente para descansar, por supuesto, me despierto. Y fue entonces cuando sentí esta clase de rabia que me tetanizó físicamente, me hizo llorar. No estaba deprimido, no; tampoco me derrumbé. Yo estaba, creo, en una ira negra... ¡contra mí mismo! Fue en ese momento, creo que el "todo está perdido" realmente me saltó a la vista. Tuve en cuenta, en ese momento, el hecho de que había fracasado. Siempre recordaré ese cuarto de hora inimaginable durante el cual tuve la extraña sensación de ver a alguien más actuando, casi viviendo independientemente de mí en esa cabaña. ¡Tan misterioso que explicarlo a usted parece muy complicado! No me he sentido así desde..
